Nada volta a ser o mesmo duas vezes.
Nem o amor.
Nem as Pessoas.
Nem a vida...
Com o tempo tudo passa.
Vi, com alguma paciência,
o inesquecível tornar-se esquecido e o necessário sobrar.
O poema do mês é da autoria da escritora Maria Teresa Maia Gonzalez. Boas leituras!
O poema do mês de maio é da autoria de António Mota e tem como título «Numa casa muito estranha».
Com mãos tudo se faz e se desfaz.
Com mãos se faz o poema - e são de terra.
Com mãos se faz a guerra - e são a paz.
Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.
Não são de pedras estas casas, mas
de mãos. E estão no fruto e na palavra
as mãos que são o canto e são as armas.
E cravam-se no tempo como farpas
as mãos que vês nas coisas transformadas.
Folhas que vão no vento: verdes harpas.
De mãos é cada flor, cada cidade.
Ninguém pode vencer estas espadas:
nas tuas mãos começa a liberdade.
Manuel Alegre, O Canto e as Armas
porque a aventura é
ficar
se a minha terra é
pequena
eu quero morrer no
mar.
Lençóis de algas e
peixes
de barcos a menear
no dia em que tu me
deixes
eu quero morrer no
mar.
E se o negro é tua cor
respirando devagar
depois de amor meu
amor
eu quero morrer no
mar.
António Lobo Antunes
Em fevereiro, apresentamos o poema «Limpa-palavras», de Álvaro de Magalhães. Boas leituras!
São
Leonardo da Galafura
À proa dum
navio de penedos,
A navegar
num doce mar de mosto,
Capitão no
seu posto
De comando,
S. Leonardo
vai sulcando
As ondas
Da
eternidade,
Sem pressa
de chegar ao seu destino.
Ancorado e
feliz no cais humano,
É num
antecipado desengano
Que ruma em
direcção ao cais divino.
Lá não terá
socalcos
Nem vinhedos
Na menina
dos olhos deslumbrados;
Doiros
desaguados
Serão
charcos de luz
Envelhecida;
Rasos, todos
os montes
Deixarão
prolongar os horizontes
Até onde se
extinga a cor da vida.
Por isso, é
devagar que se aproxima
Da
bem-aventurança.
É lentamente
que o rabelo avança
Debaixo dos
seus pés de marinheiro.
E cada hora
a mais que gasta no caminho
É um sorvo a
mais de cheiro
A terra e a
rosmaninho!
Miguel
Torga
Mulheres à beira-mar
Confundindo os seus cabelos
com os cabelos do vento,
têm o corpo feliz de ser tão seu
e tão denso em plena
liberdade.
Lançam os braços pela praia
fora e a brancura dos seus
pulsos penetra nas espumas.
Passam aves de asas agudas e a
curva dos seus olhos
prolonga o interminável rasto
no céu branco.
Com a boca colada ao horizonte
aspiram longamente
a virgindade dum mundo que
nasceu.
O extremo dos seus dedos toca
o ponto de espanto e de
vertigem onde o ar acaba e
começa.
E aos seus ombros cola-se uma
alga, feliz de ser tão verde.
Sophia de Mello Breyner Andresen
Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público
Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contramão atrapalhando o sábado
Chico Buarque
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